Осеннее утро. Хмурое небо. Лужи подернулись тонкой коркой льда.
Батальон в строевом ритме шагает по улице просыпающегося города.
Только что из теплой постели, наспех прикрывая плечи, женщины смотрят из настежь распахнутых окон. Они встревожены, и в их глазах удивление. Чему удивляться? Я оборачиваюсь: идут стройные колонны по четыре в ряд, рота за ротой. Нас - шестьсот девяносто. Между колоннами, взапряжку по два, по четыре, цокая копытами по мостовой, наши тридцать шесть пар коней тянут орудия, снарядные ящики, двуколки, повозки. Строй замыкает широкая санитарная линейка с облепленной грязью эмблемой Красного Креста на ящике.